La pregunta - por Mariano Vílchez

Conforme me acerco a ella, intento hacerme una idea del espíritu de la mesa. Lo único que percibo es a una chica que parece aislada del resto del grupo.

Es sábado y mi colega Voty y yo estamos haciendo magia de cerca en una cena de empresa. Llevamos ya unas cuantas mesas y el cansancio empieza a hacer mella poco a poco en nuestra energía inicial.

Llego a la mesa. Pretendo realizar una rutina de carta ambiciosa, adaptándola a algún comensal en particular. Pregunto con tono guasón por la persona más dominante de la mesa, la que siempre dice la última palabra, quedando casi siempre por encima de los demás.

Mis sospechas se confirman cuando toda la mesa al unísono me señala la chica en la que me he fijado previamente. Resulta ser una especie de jefa de grupo. Es una chica bien parecida de pelo corto y no parece molestarse lo más mínimo por el hecho de que el grupo la haya señalado.

Procedo con la rutina. La chica firma la carta, “imprimiéndole” su personalidad. A partir de ese momento toda la mesa comprueba como, introducida reiteradamente en el centro del mazo, la carta sube una y otra arriba. De este modo, va quedando por encima de las demás cartas, cual metáfora de la posición que la propia chica como jefa ocupa.

Los comensales se divierten. Es una rutina de siete fases muy pulida. El hecho  de personificarla de este modo la hace más interesante, si cabe. De momento va funcionando bien conforme me voy acercando al final.

Entonces llega al momento del el maravilloso pop up de Larry Jenning. La fascinación de la carta jorobada que sube visualmente y la confirmación de su identidad por parte de la espectadora que la coge y la muestra al resto del grupo constituyen una misdirection poderosa que aprovecho para cambiar la baraja por el Omni Deck que guardo en el bolsillo izquierdo de la chaqueta.

Le entrego ahora el bloque de metacrilato cubierto por la carta firmada a la chica para que lo sujete entre las manos. El bloque tiene así el aspecto de una baraja normal y corriente. Retiro la carta superior firmada. Ahora sólo le queda el bloque entre sus manos cuando ella cree tener el resto de la baraja. Se avecina un mazazo poderoso.

Le sugiero que tener que quedar siempre por encima de los demás tiene su riesgo, ya que a veces uno puede sentirse solo…

Me quedo en silencio mirando un rato sus manos. Al final, con un gesto de las cejas, le indico sin palabras que las abra.

Como previsto, su boca y ojos se abren de asombro. La visión inesperada del bloque en sus manos la causa un gran impacto,  contagiándose la reacción al resto de la mesa. Sin embargo, una vez superado el pasmo inicial, me suelta con una inesperada frialdad la pregunta.

¿Cómo lo has hecho?

Me he quedado desprevenido porque no me la esperaba en su caso. Pero ella insiste.

¿Cómo lo has hecho? ¿Cómo has cambiado la baraja por el bloque?

                                                        ......

Es ésta una pregunta compleja de contestar y sin embargo una de las más escuchamos los magos por parte de los profanos. Y ante tal vicisitud, ¿qué conviene decir? ¿Qué es lo que de verdad nos conviene contestar cuando nos preguntan cómo hemos hecho tal o cual juego o efecto?

Existen algunas respuestas convencionales pero ninguna me convence demasiado. Veamos algunas de ellas.

¿Cómo has hecho eso?

Muy bien.

Pretencioso, soso.

¿Sabes guardar un secreto?  Yo también.

Frustrante.

Con mucho estudio y trabajo….

Una respuesta aparentemente sensata pero… ¿de verdad queremos cargarnos el aura misteriosa de nuestra magia diciendo que sólo es cuestión de esfuerzo y estudio?  

Los magos no podemos revelar nuestros secretos. 

Menos malo, pero igualmente aporta un matiz de accesibilidad que se carga el en parte el misterio de nuestra magia. ¿Realmente queremos dar a entender que la magia es sólo cuestión de poseer cierta información?  

Tengo ciertos poderes.

Además de ostentoso, es más que cuestionable. Aunque es cierto que los magos tengamos ciertos poderes (la capacidad de seducir, de confundir la razón, de sugestionar…), no creo que debamos presumir de ellos. Si acaso los espectadores nos los tienen que atribuir en su imaginario.

Todos tenemos ciertos poderes pero yo los he desarrollado.

Tal vez más creíble, sobre todo si nos movemos en el campo del mentalismo.

De cualquier forma, independientemente de la respuesta que demos a la citada pregunta, el mero hecho de que nos la formulen ya nos indica claramente que algo ha fallado estrepitosamente.

El preguntar por el “cómo” indica que el juego se ha percibido cómo mero puzzle y que ahora el espectador sólo pretende recomponerlo.

Según Darwin Ortiz, una respuesta mejor por parte del espectador que la de:

¿Cómo has hecho eso?

sería la de:

¡Eso no puede ser! ¡Eso es imposible!

Según Ortiz, estas expresiones sí que indican fuera de toda duda la derrota absoluta del raciocinio del espectador, que ha quedado tan impactado que ni siquiera es capaz de plantearse pregunta alguna.  

Pero incluso este tipo de respuesta dejaría bastante que desear en algunos casos, porque sería señal que el juego no ha impactado más allá de su aspecto de asombro o de imposibilidad, cuando nosotros hemos pretendido provocar algo más en el espectador.

                                                        ......

Pero es que yo ni siquiera acabo de conseguir esa respuesta por parte de la espectadora frente a la que me encuentro ahora, la cual, con el bloque en sus manos, ajena ya al asombro y a cualquier emoción mágica, insiste en preguntarme una y otra vez cómo lo he hecho, cómo he cambiado la baraja por el bloque.

Me siento frustrado porque sé que algo ha fallado.

Puede ser que no logrado que se implicase en la presentación que le he ofrecido.

Puede ser que he potenciado demasiado el reto a la hora de presentar el juego.

Puede ser que he potenciado más la imposibilidad que la metáfora vital que pretendía transmitir.

Puede ser que se trate de una espectadora entramadamente analítica, que a lo mejor incluso no ha querido dejarse llevar por la emoción mágica por no quedar demasiado indefensa ante sus subordinados.

Puede ser que no me haya tomado en serio como mago, porque ni mi aspecto ni mis ademanes me han vendido como tal.  

O puede ser simplemente que le metáfora que pretendía evocarle no ha calado en ella (aunque me aferro a creer que quizá si lo haya hecho a un nivel inconsciente, de ahí su necesidad de buscar la baraja desaparecida).

A pesar de que la batalla está más que perdida, me embarco en un diálogo desesperado.

¿Cómo lo has hecho?

¿Tú qué crees?

Que nunca ha habido baraja.

Pues me has pillado.

Venga ya. Tú no me lías. La has cambiado cuando no me he dado cuenta.

Al final has caído.

Me estás liando.

Es verdad. La estoy liando porque  quiero marearla, jugar con ella tras mi fracaso, aprovechando la oportunidad de sacar alguna última información sobre la psicología del profano y  su reacción (o ausencia de ella) ante la magia.

Pero es tarde, no he logrado mi propósito y mi vista se dirige ya a la siguiente mesa de comensales, que me reclaman amablemente con un gesto de la mano, manifestando tal vez una mayor propensión al asombro, al sueño, a la posibilidad…

Mariano Vílchez